El amante de sal.

Solo, tejiendo en silencio.
A la espera del viento,
como mueren las flores
en un pensamiento lento.
Vivo, sediento y sintiendo,
como el sabor del vinagre
que no sacia a los ebrios.
Miro, secando los huertos.
Marchitando sus frutos,
como el fuego verde
de los túmulos muertos.
Callo, rumiando veneno.
En un mundo roto y yermo,
como un ave triste
que no alza el vuelo.
Siento, celebrando el tiempo.
Saludando a los siglos,
como un alto ciprés,
en su cementerio.
Muero, estando vivo, muero.
En la ausencia de tus besos,
en un bosque inerte,
de hojas secas y de largo duelo.