Las Sombras Del Vino

Me noto los años se pierden tus ganas me duele el silencio se enfrían las camas me guardo tu rostro se mueren las hadas. Me siento aburrido se cierran tus alas me palmo las manos se quiebra mi alma me guardo los besos se apagan las llamas. Me sobra ya el cielo se nubla mi Gloria me gusta tu Infierno se alargan tus sombras me aferro al pasado se quiebran las rocas. Me muero durmiendo se secan las rosas me puede el tormento se acortan los días me rondan los muertos se quedan sin fosas.

La niñez. Pobre del que odie su niñez, no hay peor castigo. Quizás sea la infancia el filtro más magnánimo que existe. Y el paso del tiempo solo sea una trampa para que lo malo se desvanezca, en un acto piadoso con nuestras almas. La niñez es la patria más verdadera y enarbola la bandera de la ilusión frente a la cruel y necesaria clarividencia de la madurez. Si yo hubiera hecho... eso nos decimos con fina tortura en la almohada para darnos luego el bálsamo de los inconscientes al recordar las herramientas que no tuvimos en la infancia. Somos lo que pudimos ser, creedme. Incluso  la desgana y las motivaciones están supeditadas a los modelos que vivimos, sentimos y practicamos en la primera etapa de nuestras vidas. Y entonces, con cuarenta, te vuelves un poeta de tu infancia y mides tus versos con precisión matemática, como una serpiente muda la piel, porque son medicina. Y todos podríamos ponerlos encima de una mesa si fuéramos osados. Para preparar un banquete con los amigos que ...

Demasiadas opiniones y pocas recetas. Vehementes emociones poca resistencia. Se ha probado todo y con todo se yerra. Desde el miedo nos ganan los que todo manejan Liderazgos,carisma, transversalidad o inamovibles ideas. Debe haber alguna llave que abra otra puerta. O empezaré a pensar que no estaremos tan mal. Y que la ingratitud, la desmovilización y la falta de interés no son más que síntomas de opulencia. Aunque pobres hay como hay mares y sendas. Pero con mentalidad de ricos y sin conciencia. ¿ Alienación o terror? Menudas tretas. Seguiremos en el camino detrás de la utopía o la quimera. Que hace quinientos años lo de ahora ya era una meta resuelta, Aunque dentro de otros quinientos todo esto solo sea inerte tierra..

Ya se cuentan los veranos Ya se sienten los finales Ya de vuelta y ya cansado. Ya se baja y no se sube. Ya no hay agostos largos. Ya no hay lunas verdes Ya septiembre no es un cambio. Ya se te cansan las tardes Ya hay más secretos guardados Ya sabes que nada dura. Ya los puentes están cruzados. Ya asumes que nada vuelve. Ya lo notas en las manos. Ya más cerca de los mares Ya sin los ríos raudos Ya has escritos tus frases Ya dejaste tu legado.