El alba.

Las mañanas son caminos.
A veces de sal y de pájaros dormidos.
De la noche al despertar,
cuesta emprender el sentido.
Las mañanas son de barro, de polvo seco y de limo.
Del relente a la vida sin un filtro en el destino.
Hay mañanas que dan miedo de amaneceres cansinos.
Te está esperando ya el Alba, sin piedad, desnuda y con sus ojos vacíos