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Las mariposas vuelan lentas
no le brillan los colores,
solas ante tu puerta.
El negro de sus alas
se derriten como la miel
ante tu falta de esencia.
Las orugas de la muerte
se transforman sin presencia,
no tienen tiempo de verte;
viviendo te sientes muerta.
En un abismo inerte.
fantasma de primavera
el viento viene del norte
tu alma no tiene senda.

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