El amante de sal.

Por Federico, por Machado, por la belleza que sale de la pena, por esos que juran que sólo ven esperanza en el hombre. Por los besos y los abrazos. Por los libros prohibidos. Por los señoritos con dinero, por sus pecados, por los que son más morenos de piel, por la venganza y el arte que sale de la pobreza, por la vida que sale de ti y de tu corazón. Por el mar, por las manos de los que siembren el campo en Málaga. Por las coplas de la violeta y de los recuerdos de Carlos Cano. Por los amores que supieron perder al saber que quedaron señalados en un sueño al entregar el cuerpo y el alma. Por las novias de la noche y de la luna. Por las mujeres libertarias. Por los hombres cabales que destilan jazmines entre las manos. Porque entres sin llamar, porque que el dinero no valga más que nadie. Por el viento y la sierra. Por la mar y la gaviotas que deciden ir a la ciudad a morir. Por las canciones andaluzas. Por el honor de Andalucía, que como decían, llora de noche y ríe de día. Por la menta y la canela. Por las candelas de los serranos. Por el Brandy de los ingleses en las barriadas de Jerez. Por los que saben quienes son aunque vayan a morirse sin ser descubiertos. Por los que lloran amando. Por Sevilla y el barrio de Santa Cruz, por la Granada que es moruna. Por la Virgen del Carmen y por las naranjas que salen del azahar. Y por abril. Por la muerte de un varón que no pudo ganar en el amor. Por quienes no tendrán nada, tan sólo las coplas del flamenco. Por Rafael y María. Por los patios y por los claveles de Ronda. Por todo eso cantan mil alondras. Y no pasarán si no aman, y no amarán si no se derraman. Ante lo que Córdoba demanda por ser cristiana, maruja y llana. Por las noches de relente y el vino joven de Sanlúcar. Y de Loja a Benamejí. Que no es más que la libertad de sentir. Sentir. Entre las murgas de Cádiz y el sabor del anís.